MUESTRA DE LOS TALLERES EN LA SECRETARÍA DE CULTURA Y EDUCACIÓN

Instalación artística del Taller de Escritura del Centro Cultural Cine Lumiere y del Centro Municipal de Distrito Noroeste

Sobre una idea de Leonor Cieri

Instalación artística

Participaron los siguientes talleres:

Taller de Escritura del Centro Cultural Cine Lumiere

Taller de Escritura del Centro Municipal de Distrito Noreste

Taller de Serigrafía del Centro Municipal de Distrito Noroeste

Taller de Murales del Centro Municipal de Distrito Noroeste

Taller de Plástica del Centro Municipal de Distrito Noroeste

Sobre una idea de Graciela Bartocci

Las dos instalaciones quedaron INCREÍBLES!!!!! El tejido fue realizado con el reciclado de bolsas Felicitaciones a todos aquellos que las hicieron posible. Muchas gracias por acompañarme en todas las propuestas con alegría y entusiasmo. (Dado el producto final, olvidaré los insultos proferidos por hacerlas tejer) Cómo verán en las dos últimas fotos el tejido también tiene su utilidad.

Marcela

Presentación del libro de Ezequiel Miere

"...El tuyo es un nombre perpetuo, has de saber. Es el reflejo de mi pulso ante una hoja en blanco. Lo llevo encendido en la yema de los dedos..."
(fragmento).

De "Cuentos y Versos rotos ...y Algunos Poemas para Armar" 
PRESENTACIÓN 2 DE NOVIEMBRE. 18 HS. CENTRO CULTURAL CINE LUMIERE

EL CUENTO DEL QUE por BEATRIZ LEIBOVICH

Cuento, cuento cuéntame un cuento,

que sea jugoso, relleno, precioso.

Que brille en la noche, que duerma de día,

De letras danzantes, de arboles locos,

que crean en algo, que crezcan sin hojas.

Que letras sin forma  corran por los campos,

que suban montañas, que griten, que griten.

Que alcancen distancias, que rían que lloren.

Que dancen los niños al paso de ellas.

Que persigan pájaros, que coman del viento.

Despierten ternuras y rabias rabiosas.

Estrellas fugaces las lleven en colas,

como barriletes que suben y suben.

Adornen las tortas de los cumpleaños,

Y soplen las velas antes que los niños.

Y el final del cuento, sea tan noble,

tan lindo, tan dulce y termine en QUE.

LA IDEA DEL CONFLICTO por ANABELLA ZILLI

Tenía que resolver un conflicto, mis ideas ya bailaban por la casa. Una idea tocaba el piano, la otra escribía.

Una idea traviesa saltaba en el sillón. Una triste escondida debajo la silla.

Eran ideas despatarradas por todos lados, miles de ellas.

 No buscaban encontrarse, se alejaban, se peleaban, se burlaban, eran muy distintas.

Buscaba a una, se me reía,  me hacía sentir una tonta.

Hablé con la tristona, lloraba más y se me escapaba.

Tomé en mis manos a la traviesa, saltó sobre la mesa, hizo piruetas, bailo, rompió un jarrón y me ignoró.

Así que mi conflicto no tenía solución, o quizá, la solución me traía muchos conflictos.

Abrí la puerta, las dejé salir; sucedió así que sin ideas a mi alrededor, sin ninguna de ellas, ya el conflicto había desaparecido.

FESTIVAL DE POESÍA EN NUESTRO DISTRITO

La tarde, lluviosa, comenzó con la intervención de los vidrios del Centro Municipal de Distrito Noroeste, por parte de los alumnos de los Talleres de Escritura del Distrito y del Cine Lumiere. De esta manera, esperamos a Osvaldo Bossi, poeta que poco a poco nos fue introduciendo en su mundo de palabras, compartiendo vivencias, obsesiones, poemas que interrogan al mundo con una mirada aguda, sensible y cálida a la vez.
Le agradecemos tanta pasión y tanta entrega.

OTOÑO DE MI VIDA por BEATRIZ LEIBOVICH

Viento en las alas de los pájaros.

Para siempre y por siempre late la vida, a cada instante, en los corazones del ser que prodiga la eterna humanidad.

La tierra en su fuerza, gira y gira en fe sincera, con vida en sus entrañas.

Criaturas crecen en la multitud de las fuerzas inquietas, con esperanzas de que no se escrachen en el frio de las penumbras, y tengan destinos  de nunca acabar.

El viento canta y cosecha la lluvia de hojas, que caen en silencio, para crujir en los suelos, y así languidecer deshechas por pisadas que no saben su destino de nada.

La alborada se esconde risueña en el valle de los campos abiertos, y, perfumada por la nostalgia del rosal en flor.

Las nubes corren inocentes a su destino de lluvias intensas, el otoño es carpintero de una vida distinta, haciendo justicia. No se cree que no hay color, porque es camino de transitar al invierno frio y de hastío.

Mientras las nieves acompasan en mis cabellos, felices de tener el privilegio de esta edad saludable, y poder contemplar la vida llena de esperanzas y pasiones, y a mi nieto, ya hombre, a mis hijos, que casi me acompañan,  en sus edades no tan jóvenes resuelto su porvenir.

Así veo el otoño de mi vida.

                                                 

ENCUENTRO por OLGA VALDÉZ

Olor a lluvia y las hojas resecas crujiendo bajo mis pies.

Mirada taciturna enfundada en adoquines. Soledad y encuentro, sudor seco de un rostro acongojado.

Mi mente nublada en el olvido, frases mezcladas, revueltas en mil poesías.

La fatiga y un deseo incontenible convertido en fuga.

Y de pronto la luz y tu imagen frente a mi. Un silencio se desploma y en un susurro suave se dibuja tu nombre en mis palabras.

Encuentro inesperado, ausencia resonando en poemas y allí sentado frente a mí me muero en mil preguntas.

Ingrata inspiración que no nace con tu encuentro.

A quién puedo contarle que en una tarde de ausencias encontré tus pasos en los míos y juntos nos dijimos nuestros nombres

A quién  puedo contarle que yo soy Olga pero que vos García Márquez soñaste Cien años de soledad... acompañado.

EL MAÑANA por ANABELLA ZILLI

Inquietos, enamorados, nos movemos en el crepúsculo de la pasión

que anuncia el límite de todas las sonrisas.

 Que nadie nos arrebate ese espacio impenetrable.

 El mañana es un reflejo misterioso.

 El mañana es un abismo insondable. 

 La palabra vedada es el mañana. Mi amor.

En el aire hay campanas resonando, 

recuerdos de otras noches que también sucedieron

inundados de éxtasis y de disfrutes prohibidos.

 Nada habremos de esperar

El último vendaval de los sentidos se ha cerrado,

hoy nos dolerá la lluvia y el sol castigara.

 El tiempo roza la pasión de nuestro amor. 

Quedarán los ecos de nuestras voces juntas, 

con los pasos desnudos llegaremos al mar.

Y  todo será un sueño que no cesa

en el centro del sendero, capricho de amor.

 Es la huella del amor eterno o quizás la utopía

de una mujer. Mujer nada más.

 Y no puedo tocarte, ni abrazarte, amor

sin que lo pierda todo, o no encuentre nada.

MENOS TIZAS…por LILIANA A. LAPETINA

Hay menos tizas que desgranan
palabras, ideas, proyectos, utopías…
Hoy no está la de ella,
con su voz apagada, mirada triste,
tan convencida, tan enamorada,
solo quedó su vacío extrañado.
De pronto también faltó la tiza
que acompañaba una palabra pastosa,
una presencia segura,
y se notó su ausencia en las aulas,
en los corazones de su familia.
También hubo bancos sin ocupar,
sin escuchar las tizas que todavía deslizan
tristes, impotentes,
como el de él, con sus pelos largos
y sus pesados anteojos,
cargado de convicciones, amigo de sus amigos.
Cada día una nueva deserción involuntaria,
empujadas por la omnipotencia, el terror,
que no pudieron vaciar principios, ideales…
Con cada muerte morí un poco.
Hay pedacitos de mí que quedaron en esos años,
que marcaron mi pasado y mi presente,
que todavía duelen como entonces.
Quizás alguna tiza todavía desgrane
recordando esas vidas que dieron todo,
marcando aún su presencia.

                            

LIBERTAD EN EL ARCO IRIS por PATRICIA TORRES

Libertad en el arco Iris

“Dentro de mí estallaron ruidos secos

Caían a pedazos la furia, la tristeza”

Juan Gelman

Vi un ruido extraño refugiado adentro mío

busqué en los rincones.

Un bosquejo  borroso de  su cara

avisaba que ya no estaba,

que en su no presencia

seguía jugando a estar

en una ruedarueda sin pan ni canela.

Continué saltando la rayuela sin poder llegar al cielo

escuché un compilado de voces sonando

ella, dueña de un ruido silencioso,

llamaba a la paloma que imaginábamos sobre

la araña de caireles.

Inventaba refugios luminosos.

Con Krishnamurti sobre la mesa pintaba de violeta la casa,

nos teñía con las mejores tonalidades

No se maquillaba las uñas

porque los rayos de sus dedos las acuarelaban.

Y mi escoba que se creía obligada a barrer

todas las mugres del mundo

no se detenía a escuchar.

Como la escucho ahora que suena

todo el tiempo con olor a albaca

y gusto a chocolate caliente

que se mezcla con la oscuridad sin luna

que quedó  el día en el que se convirtió en recuerdo.

Se fue a desplegar sus alas junto a la paloma

que abandonó la araña de caireles.

Sigue estando.

Inventando islas flotantes

aunque ya no lea mis letras

ni siquiera éstas que son las primeras con su nombre.

O tal vez lo haga y yo lo ignore,

siempre tuvo esas virtudes

que sabía mezclar con pasta de almendras.

Supo convertir a la muerte en una farsa

y ubicarse en el arco iris

para volver luego de cada tormenta

convertida en el más brillante de todos sus colores.

                             Para Libertad Iris (mi mamá)

DONDE EL MAR LUCE SUS ESTRELLAS por ANABELLA ZILLI

Caminaba

las alas seguían ese camino

donde el paso elevaba el sentido del sendero. 

Sus manos, o sus dedos,

aún no recuerdo

olían el dolor que regresaba en bicicleta.

Sus ojos, o sus pupilas, 

sentían el tacto de una piel que ya no existía. 

Sólo humo

Solo silencios. 

Se escuchaba

salir a una lágrima y 

venía ante o quizá después de su imagen, 

otra imagen iluminada. 

El amor, la locura, 

¡Él!esa imagen que cambiaba llantos por sonrisas,

venía volando con sus pies en la arena a la orilla del cielo, 

donde el mar lucía sus estrellas. 

Hemos pasado las 40.000 visitas!!!!  gracias por seguir acompañándonos.

DESPEDIDA por MARÍA CRISTINA ZAMORA

   Esa mañana la acompañé caminando despacio, la cara contra el viento, metido en mi silencio, con pasos callados, un ruiseñor que se apoyó en mi hombro traído por el viento desde un jardín herido que gritaba pidiendo la suavidad, la calma, rozó mi mejilla con sus suaves alas.

   Yo seguía metido en mi mismo, era la hora  dulce de las medias lunas, la hora nona de las mañanas que encendía la atención que invadía nuestras bocas al morderlas tan crocantes, saboreándolas y disfrutando su fresca textura, saladas o dulces.

   Había otras personas caminando por detrás nuestro, las oía hablar mientras seguía sumido en mi evocación de esos, nuestros momentos tan íntimos, cotidiano , como el mirar una película abrazados en el sofá con una fuente de pororó sobre mis rodillas, jugar a las cartas, podar las plantas del jardín, limpiar la pileta, lavar el auto, compartir un libro, colgar los cuadros, comentar las noticias de los noticieros, los sucesos importantes, los novedosos, los escandalosos, y  divirtiéndonos  con los disparatados.

   En esos recuerdos iba perdido sin darme cuenta que nos estábamos aproximando al tranquilo y solitario lugar al que nos dirigíamos, los árboles susurraban sus lamentos al frotar el viento en sus follajes y mis emociones palpitaban dentro de mi estómago; el silencio se podía escuchar en ese momento en el lugar, ya no oía hablar…….. ¡ todo era silencio.! .Tomaron su cuerpo respetuosamente sin preguntarme, las puertas estaban abiertas, entraron y lo depositaron en un costado sobre una saliente similar a una ancha repisa en ese quieto lugar mientras “ la señora lluvia  llovía dulcemente  sobre mis huesos parados en la soledad “, del panteón familiar en tanto  mi corazón se deslizaba lentamente hasta mis pies.

     El texto entre comillas pertenece al poema "Gotan" de Juan Gelman

DESDE EL ALMA por LILIANA SOSA

Me obligan a escribir

las horas desveladas

y el monótono tic tac

del reloj de la sala.

El día está tan gris

está tan quieto

y se parece tanto a esos dos días

en que mi vientre

derramó en un lecho

el brote tierno

sublime luz

que se extinguió en un momento.

A veces me imagino sus miradas

la risa varonil

las manos fuertes

en mi espalda.

Me faltaron sus secretos

sus lágrimas

y sus mocos pegados

en mi falda.

Me hacen falta

en las navidades,

somos tan pocos

que hacemos mucho ruido

para ahuyentar el silencio

que nos acompaña.

Nunca podré hablarles de mis cuentos

ni conocerán el sabor de mis salsas

mis gestos enojados

mi risa abierta

y la exagerada preocupación

por las tardanzas.

¿Me habrán necesitado alguna vez?

¿Me habrán llamado alguna vez?

¿De qué color son sus voces

diciendo mamá?

¿Qué brillo tienen sus ojos cuando rien?

A veces tengo miedo

de no poder reconocerlos

cuando cruce la alborada.

LA QUINTA HISTORIA por LILIANA SOSA

 "Leibnitz y la trascendencia del amor en Polinesia"

                                                         Clarice Lispector

Al llegar al hotel revisó meticulosamente la habitación, dio vueltas los cajones, se metió en el placard, tenía la manía de oler cada rincón antes de guardar la ropa.

Horrorizada las vio, ágiles trataron de escapar a su ojo clínico. Inmediatamente se quejó de las cucarachas al conserje. Trataron de calmarla con palabras dulces y enseguida subieron a desinfectar mientras le servían café azucarado en el bar del hotel.

Dos horas después canturreaba debajo de la ducha sintiéndose una reina caprichosa.

Mientras se maquillaba llegó Leibnitz disculpándose por la tardanza, cargaba un maletín y un pequeño bolso con algunas prendas imprescindibles.

Sin más palabras se echaron sobre el lecho y sin recato se dedicaron al amor.

El teléfono de él sonaba a menudo y ella no le permitía atenderlo, lo ahogaba con sus reclamos.

Dos días lo tuvo preso de sus encantos sin ver ni siquiera una palmera de la hermosa Polinesia.

En eso estaban los dos, revolcándose y comiendo sobre el lecho cuando alguien golpeó la puerta que habían olvidado cerrar con llave.

Una elegante mujer se dibujó en el umbral  con el rostro desencajado y ojos llorosos.......

Antes de salir del hotel la verdadera señora de Leibnitz le dijo al conserje que en la habitación 402 había dos cucarachas muertas sobre la cama en rígida actitud de fornicación.

ERROR Y PUNTO por PATRICIA TORRES

“Leibnitz y la trascendencia del amor en Polinesia”

     Clarice Lispector

Corrí al cuarto para alejarme de las patas de las cucarachas.

Entre los pliegues del cubrecama una cucaracha se asomaba.

La escena de la cama extendida quedó inconclusa.

El oso de peluche sentado sobre la almohada subsiste sin lágrimas ni movimientos.

El aliento paralizado en el medio del suspiro marca la nostalgia de lo que jamás sucederá.

El aleteo de la cucaracha que no se resiste a la tentación y se acerca demasiado a la lámpara se reduce a dos láminas derretidas.

Volver a colocar los pies sobre las huellas de las pisadas marcadas en el barro, dan la pauta del nacimiento de un nuevo error.

Desandar los pasos, se convierte en una aventura imposible.

El laberinto del terror se rehúsa a mostrar una salida.

Evitar la lágrima, la pisada sobre la pisada y entrar al laberinto, son el camino más saludable, piensa el oso de peluche que se quedó sin lágrimas y con las alas quemadas, dejando inconclusa la escena de la cama extendida y a la historia de un amor en la Polinesia.

VIAJAR EN COLECTIVO por ANABELLA ZILLI

Esperar el atraso de cada día, que pone de mal humor a quienes desean llegar a horario al trabajo. Si esto te afecta, alejate unos metros para no escuchar quejas desde tan temprano o ponete auriculares como los jóvenes que están en otro mundo.

Cuando viene, puede pasar que esté repleto o vacío. El problema en realidad es cuando está tan lleno, que viajás apretada como papa hecha puré. Pensar en miles de cosas, te producirá dolor de cabeza, que no te toquen, que no te roben, que no frene de golpe y quede la frente estampada al vidrio.

Te ponés a mirar quien bajará primero, te abrís paso chocando a los demás. Cuando lográs sentarte sube alguien que necesita el asiento, tenés que volver a viajar parada.

Cuando lográs sentarte, ya sólo faltan dos cuadras para bajar.

Ya tu humor ese día puede ser terrible.

Pero, quizás, puedas sobrellevar tu día... caminando.

GOTAS por LILIANA LAPETINA

Las gotas se aferran al cristal,

lo recorren con erráticos destinos,

se entrecruzan, hasta fundirse en una corriente suave,

que llega al patio y se escapa entre las hojas olvidadas

que marcan el comienzo del invierno.

Su mirada refleja el gris del cielo.

Su boca anuncia una muda amargura contenida.

Sus puños cierran impotencia.

Las gotas siguen su camino, indiferentes.

También de sus ojos parten gotas

que zigzaguean entre marcadas arrugas

y humedecen su rostro curtido.

Otro invierno más que recorrerá solo,

Que se escurrirá en el tiempo de su vida,

que vivirá a fuerza de su recuerdo.

Su ausencia le corroe el alma,

le estruja el corazón.

En la humedad del cristal se dibuja una imagen

que lo mira, que le sonríe,

que tiene el rostro de ella.

Estira sus brazos, intenta tocarla

pero se aleja, lo mira con dulzura,

le pide consuelo, que no sufra más por ella,

que pronto saldrá el sol

y secará el cristal, y las lágrimas de su rostro.

La vida seguirá adelante

y con solo pensarla ella estará ahí,

acariciando su corazón herido.

Los maravillosos libros voladores del Sr Morris Lessmore

NUESTRO HOMENAJE EN EL DIA DEL LIBRO Y LA SEMANA DE LA LECTURA

MELAINIS por LILIANA SOSA

Espectro nocturno

de piel de ébano

mimetizada con la noche

deambula sigilosa.

Tras la cuenca de sus ojos

su tétrica maldad.

Trama en secreto

los engaños, las mentiras

que torcerán y destruirán

el destino de los hombres.

Sus manos resecas como el cuero

se extienden hacia el mundo

en cruel y despiadada caricia

destilando veneno por los dedos.